Mi Brillante Futuro Fue Enterrado por Su Odio

Un caso injusto de generaciones pasadas hace que Julian confunda a la inocente Sienna con la hija de su enemigo.

Aprovechándose de que ella está enamorada de él, arruina su sueño de Cambridge la noche de la graduación y destruye a su familia.

Durante cinco años, Sienna trabaja en un club sórdido para costear el tratamiento de su madre enferma.

Su reencuentro inesperado deja a Julian dividido entre el asco y un afecto secreto. Cuando sale a la luz la verdad, consumido por el remordimiento, cancela su boda y gasta toda su fortuna para expiarlo.

Pero el amor de Sienna ya se ha extinguido. Tras asegurarle estabilidad a su familia con el dinero de él, se marcha para siempre.

La noche anterior a la graduación, Caspian DeWitt me dijo que quería llevarme a algún lugar.

Estaba abajo, afuera del dormitorio, y la luz de la farola estiraba su sombra, larga. Me asomé por la ventana para verlo, con el corazón desbocado. Durante tres años, todos en el departamento de Arquitectura decían que Caspian no miraba a nadie. Pero a mí sí me miraba.

Me puse el vestido de terciopelo color borgoña. Él lo había comprado. Aquel día en la tienda, se había levantado del sofá y me había mirado, y yo había creído que era deseo.

Visto en retrospectiva, había sido un cazador confirmando que la presa ya estaba enganchada.

El auto condujo durante mucho rato. Salió del centro, se metió a la autopista, salió de la autopista y subió por un camino de montaña. Desaparecieron las farolas y solo los faros cortaban la oscuridad. El bosque a ambos lados se cerraba, negro y pesado. Caspian no habló en todo el camino. Yo había pensado que estaba nervioso.

El auto se detuvo frente a una planta química abandonada.

DeWitt Industrial. Las letras en la reja de hierro estaban oxidadas, casi ilegibles. Me tomó de la mano y me condujo por el patio, con el crujido de vidrios rotos y hojas muertas bajo nuestros pies.

Subimos al tercer piso. Empujó una puerta y la abrió.

—Desde aquí puedes ver toda la planta.

Caminé hasta la ventana y miré hacia afuera. Cuando me di la vuelta, tenía bridas de plástico en la mano.

—¿Caspian?

No respondió.

Me agarró del cuello y me estampó contra una estructura de tuberías. El tubo de metal se me clavó en la espalda, tan frío que me sacudió el cuerpo entero. Empezó a arrancarme la ropa. El vestido de terciopelo se me deslizó de los hombros. Me debatí; mis uñas le abrieron arañazos en la cara. Él no se detuvo. También me arrancó el sostén.

Me volteó, boca abajo, y me inmovilizó. Me ató las muñecas con bridas, apretándolas hasta el tope; los dientes se me hundieron en la piel. La otra muñeca. Los tobillos. Quedé sujeta a la estructura de tuberías sin más que la ropa interior. La luz de la luna me bañaba, pálida y despiadada.

Dio un paso atrás.

—Tu padre me arruinó la vida. Ahora te toca a ti.

Se me quedó la mente en blanco.

—Hace diez años hubo un incendio en la planta DeWitt. Tu padre, Marcus Morrow, era el capitán de bomberos. Mi padre estuvo atrapado entre las llamas durante cuarenta minutos. Tu padre dijo que entró a sacarlo. Pero cuando salió, mi padre seguía adentro.

—No…

—No fue un accidente. Sacó de su bolsillo unos letreros fluorescentes y los fue encajando en su lugar a lo largo del pasillo, uno por uno. La luz era de un verde enfermizo, y las palabras decían: “Área de demostración de liberación de presión”.

—Después de que apagaron el incendio, tu padre dio una entrevista y dijo: “Probablemente fue un problema operativo”. Toda la ciudad empezó a maldecir a mi padre, como si fuera un farsante. A mi madre la echaron del supermercado a empujones. A mí me tiraron al suelo en la escuela y me golpearon, me llamaron el hijo del ingeniero mentiroso. Mi madre se arrojó al río. Cuando la sacaron, ya no respiraba. Pasó diez años en un hospital psiquiátrico.

Las lágrimas corrían por mi rostro. —No lo sabía… de verdad no lo sabía…

—¿No sabías qué? —Se enderezó—. ¿No sabías que tu padre destruyó a una familia? ¿No sabías que toda la ciudad lo trataba como a un héroe?

Se dio la vuelta y se alejó.

—¡Caspian! ¡Vuelve! ¡Me voy a morir… por favor!

No miró hacia atrás.

El ruido del motor se fue desvaneciendo en la distancia. Después no hubo nada.

La gente siguió llegando esa noche.

Los haces de las linternas entraban desde el pasillo, clavándose en mis ojos. Voces de hombres: borrachos, riéndose.

—¿Mierda, es verdad?

—¿A quién le importa quién sea? Es gratis.

Alguien se rio. Alguien se desabrochó el cinturón.

Cerré los ojos. En mi cabeza, llamé a mamá.

El primer día. El segundo día.

La tarde del tercer día, alguien llamó a la policía. Una agente me puso su abrigo encima y me preguntó mi nombre. Abrí la boca, pero tenía la garganta en carne viva y no pude emitir ningún sonido.

Caspian nunca volvió. Se fue directamente a Suiza para hacer un doctorado.

Ese video fue subido a internet. En menos de cuarenta y ocho horas, mi nombre, mi escuela, mi cara se habían extendido por todas las plataformas. La escuela me retiró el título.

Tres meses después, mi padre renunció al cuerpo de bomberos. Pasó otro mes y desapareció. La policía lo encontró en un motel de un pueblo pequeño; se había suicidado con veneno. En la mesa de noche había una nota: —Lo estaba salvando.

Nadie sabía qué significaba eso.

En el funeral, mi madre, Irene, se desplomó. El médico dijo que era una psicosis aguda inducida por el estrés. La internaron en una residencia.

Después, alguien se me acercó. Un hombre llamado Silas Boone dijo que podía ayudarme. El club “Darklight”. Solo trabajo de anfitriona, nada de sexo.

Firmé el contrato.

Cinco años.

En esos cinco años, aprendí a sonreír: cuántos grados levantar las comisuras de la boca, cuánta seducción poner en los ojos. Cuando las manos de los hombres recorrían mi cuerpo, yo contaba en mi cabeza. Diez, veinte, treinta. Contaba hasta que el cliente se iba.

Solo trabajo de anfitriona, nada de sexo. Silas Boone mantuvo esa regla durante cinco años. No porque le hubiera nacido una conciencia, sino porque mi cara valía dinero. Ese video me convirtió en una marca. Los hombres me reservaban para mirarme, como si fuera una pieza de exhibición en un museo.

Yo era una cicatriz que seguía viva.

Hasta esa noche.

Estaba en una sala privada, bebiendo con un promotor inmobiliario llamado Harrington. Se emborrachó y me amasó la cintura con la mano. Yo sonreí y le serví más licor, y mi sonrisa no vaciló ni un instante.

La puerta se abrió.

Caspian DeWitt estaba de pie en el umbral. Habían pasado cinco años; se veía más delgado, con los pómulos más marcados. Traje negro, un vaso de whisky en la mano. A su lado había una mujer con un vestido amarillo pálido.

Su prometida. La había visto en revistas.

Caspian se me quedó mirando. Apretó los dedos, y el whisky tembló en el vaso.

Entonces caminó hacia mí, me agarró de la muñeca y me arrancó de al lado de Harrington. El tirante de terciopelo de mi vestido se deslizó hacia abajo, dejando al descubierto el moretón bajo mi clavícula. Una marca que me había dejado el cliente de la noche anterior.

Caspian me miró.

—Puta. Una anfitriona que se acuesta con cualquiera.

Harrington se puso tenso. —¿Quién demonios te crees que eres?

Caspian lo ignoró. Me miró a mí.

Me subí el tirante de nuevo y levanté la barbilla.

—Caspian, no te interpongas en mi trabajo.