El Conquistador

MONZÓN ENTONCES

LAYLA

Él la dejó.

Él la dejó.

Él la dejó.

Prometió que nunca lo haría.

Juró que no era como su padre—no era como su madre que se fue cuando las cosas se pusieron difíciles.

Pero tal vez el amor era solo otra bonita mentira.

Ella yacía colapsada en su cama, aferrando su teléfono como si fuera un salvavidas para un alma que se ahoga. Tal vez él irrumpiría por la puerta en cualquier momento, sin aliento y desesperado, diciendo, "Ya todo terminó. Nos vamos de esta ciudad. Tú, yo… y nuestro futuro."

Pero él no sabía sobre su futuro. Nunca lo supo.

Nunca se lo dijo. Nunca tuvo la oportunidad.

Así que ella escribió un mensaje, con los dedos temblando de esperanza y desesperación.

¿Dónde estás?

Te extraño.

Te necesito.

Esto ya no es gracioso, Leon.

Te amo.

¿Escuchaste lo que me pasó?

¿Es por eso que no respondes?

Está bien si tus sentimientos cambiaron por eso. Lo entenderé. Solo déjame explicarte.

Por favor, Leon. No silencies mi voz. Por favor, escúchame.

Su pulgar se cernía sobre la pantalla, el corazón golpeando contra sus costillas.

Dios, esto no es como quería decirlo… Estoy embarazada.

Ella esperó. Dos días de agonía. Nada.

Otro mensaje, las manos temblando tanto que apenas podía escribir.

Es tuyo.

Ha pasado un mes desde que lo descubrí. Haré otra prueba, lo probaré. Por favor. Te necesito. No puedo dormir. No puedo respirar. No sé qué hacer.

Todos sus mensajes mostraban visto.

Esa pequeña palabra se convirtió en su ancla, su única prueba de que él seguía vivo, aún allí.

Pero no llegó ninguna respuesta.

Y así, la frágil esperanza dentro de su pecho comenzó a marchitarse.

Él la dejó. Sabía lo que le había pasado—la violencia, el trauma. Y se fue de todos modos.

Ella trató de racionalizarlo. Tal vez le pasó algo—un accidente, secuestro, algo peor.

Pero no. Leon era más fuerte que eso. Más inteligente que eso. Y había leído cada palabra que ella le había enviado.

Esto se sentía familiar, ¿verdad? Solía dejarla en visto durante sus días casuales—cuando solo eran amigos que coqueteaban y peleaban y fingían que no les importaba. Pero en aquel entonces, cuando las cosas se ponían serias, cuando ella realmente lo necesitaba, él siempre aparecía.

En aquel entonces, el amor no estaba en juego.

Su vida no colgaba de un hilo.

Ahora ambos lo estaban.

Tragando el último de su orgullo, saboreando la amargura de la humillación, escribió un último mensaje:

¿Alguna vez me has amado? ¿Aunque sea una vez? Cuando dijiste esas palabras—¿las decías en serio?

La respuesta llegó instantáneamente.

Dos letras que destrozaron dos vidas.

NO.

Y eso fue todo.

Su última pieza de esperanza no solo se quebró—explotó en polvo.

Las lágrimas habían dejado de venir hace días. Ahora solo había ira.

Ira hacia él por ser un cobarde.

Hacia el mundo por ser cruel.

Hacia sus padres por enseñarle que el amor era condicional.

Hacia ella misma por creer que merecía algo mejor.

Hizo una promesa en ese momento, escrita en sangre y sueños rotos:

Nunca volver a tener esperanza.

Nunca volver a confiar.

Nunca volver a amar.

En este mundo, todo es una fachada.