OBSESJA ALEXANDRA

ALEXANDER

Stoję tak, wgapiony w scenę rozgrywającą się przede mną, a mój kutas wylatuje i wślizguje się z powrotem do ust tej rudej z dzikością wręcz zwierzęcą.

Jej jęki i stłumione pomruki brzmią jak jakaś orkiestra rozpusty, odbijają się od ścian z taką intensywnością, jakbyśmy byli w najbardziej chamskim, bezwstydnym pornolu. Ściskam mocno jej głowę, bez litości, wciskając się głębiej, aż czubek sięga końca jej gardła, gdzie otula go rozpalone, ciasne mięso.

Dźwięk jej krztuszenia to dla mnie muzyka – brutalne przypomnienie, kto tu naprawdę rządzi. Łzy napływają jej do oczu, krzywi się od mojego szorstkiego dotyku, ale się nie odsuwa. Wręcz przeciwnie – jakby się na to wszystko zdawała, całym ciałem pokazując uległość. Zaciskam pięść na jej włosach, chwytam ją mocniej, używam ich jak lejcy, żeby z rozmachem wbić się w jej usta jeszcze raz – aż ciarki przechodzą mi po kręgosłupie.

Te jej ciche piski, popiskiwania, są jak miałczenie kotki w rui, proszącej o więcej bodźców, więcej dotyku, więcej wszystkiego. To spotkanie to tylko kolejny sposób, żebym spuścił z siebie napięcie, które siedzi we mnie od wieczności. Krótkie odcięcie się od monotonii mojego życia, chwilowa ucieczka od tej miażdżącej pustki, co czyha, żeby mnie w końcu połknąć w całości.

Jutro nie będzie po niej śladu. Zostanie starta z pamięci jak wiele innych przede nią – bezimienne twarze w nieskończonym tłumie kobiet, które dawno przestały cokolwiek znaczyć. To, jak wyglądają, nie ma już żadnego znaczenia; liczy się tylko to, czy potrafią dać mi ujście dla moich potrzeb.

Sam akt stracił jakikolwiek związek z emocjami czy bliskością; sprowadził się do zwierzęcego odruchu, instynktu, a nie namiętności.

A jednak, kiedy patrzę na tę dziewczynę – tę obcą, której imienia nawet nie znam, która w tej chwili ma usta nabite na mojego kutasa – coś we mnie drga. To nie jest podniecenie ani oczekiwanie; to raczej… świadomość? Jakby nagle wszystko było bardziej wyostrzone, jakbym na moment poczuł, że naprawdę żyję?

Znowu chwytam ją za włosy, tym razem przy samych cebulkach, i wbijam się w jej usta, a siła moich pchnięć sprawia, że znowu się krztusi.

– No właśnie tak, szmato, przecież chcesz mojego fiuta, co? – warczę, głos mam ciężki od dominacji. Jej jęki odbijają się echem po pokoju, symfonia uległości, która tylko jeszcze bardziej mnie nakręca.

Rozwalam ją, każę jej brać mnie całego, trzymam jej twarz przy swojej podstawie, kiedy czuję, jak jej gardło zaciska się wokół mnie. Ten nowy kąt jest celowo brutalny, wiem, że przez to ciężko mnie znieść – ale jej komfort guzik mnie obchodzi. Jej oczy rozszerzają się w mieszance szoku i desperacji, kiedy mój kutas blokuje jej drogę powietrza, a gardło zaciska się i pracuje wokół mnie, wciągając mnie jeszcze głębiej w jej usta.

– Bierz wszystko – rozkazuję twardym, nieustępliwym tonem. Wiedziała, na co się pisze, kiedy podeszła do mnie w barze – nie jestem delikatny w łóżku.

Przyjemność nie istnieje dla mnie bez bólu – jakiś popieprzony kaprys losu, przez który w tych bezimiennych spotkaniach wciąż szukam czegoś więcej.

Ale one są zbyt chętne – aż za bardzo chcą się przypodobać – i właśnie to czyni je takie bez smaku. Nie stawiają mi oporu, nie próbują się sprzeciwić. Po prostu bez wahania oddają się temu, czego chcę – a mnie po wszystkim zostaje tylko ta sama pustka i nienasycenie.

Nudzę się jej ustami i nagle wyrywam ją z mojego kutasa. Jej zachłanny haust powietrza odbija się po pokoju, a jej wargi z głośnym mlaśnięciem wypuszczają mnie na wolność. Łapię jej drobne ciało, obracam ją szybko, ustawiam na czworakach.

– Rozstaw te pieprzone nogi – rozkazuję, głosem twardym i niepodlegającym dyskusji.

Przez moment się waha, ale w końcu posłusznie wykonuje polecenie, nieśmiało rozchylając pośladki. Patrzę w dół na jej twarz, przyciśniętą bokiem do materaca. Ma szeroko otwarte oczy, pełne oczekiwania, nerwowo oblizuje wargi. Ten widok uderza mnie falą podniecenia.

– No, jesteś cholernie zachłanną, małą kurewką – cedzę z pogardą, każde słowo ocieka dominacją.

– Chcesz, żebym wyruchał ci ten tyłek, co? – pytam zaczepnie, sięgając dłonią, żeby podrażnić jej wejście. Całe jej ciało krzyczy uległością – chce się przypodobać, jest spragniona więcej.

Kiedy patrzę na nią taką – rozłożoną, bezbronną, całkowicie otwartą – coś się we mnie porusza. To nie jest zwykłe podniecenie ani zwyczajna adrenalina. Bardziej… satysfakcja? To chore poczucie, że trzymam wszystko za mordę? Cokolwiek to jest, właśnie to pcha mnie dalej. Popycha mnie, żebym przesuwał granice. Żebym sprawdzał, jak daleko mogę się posunąć, zanim ktoś spróbuje mnie zatrzymać.

Zatracam się w chwili. Mój kutas w nią wbity, głęboko w jej tyłek, a jej jęki i urwane westchnienia brzmią jak muzyka. Ja tu rządzę – twardy, nieustępliwy, pewny siebie. Ale nagle drzwi z hukiem się otwierają i głos Leo rozcina powietrze.

– Przepraszam, że przeszkadzam, Alex – mówi Leo, ton ma ostrożny, wyważony, jakby stąpał po cienkim lodzie.

– Ale Arthur Santini wyprawia dziś jakąś wystawną imprezę…

Gwałtownie odwracam w jego stronę głowę, moje spojrzenie robi się lodowate i ostre jak brzytwa. Samo to nazwisko wystarczy, żeby mnie zatrzymać w pół ruchu.

Arthur Santini.

Skurwysyn.

Zaciskam szczękę, myśli zaczynają mknąć jak rozjuszone psy spuszczone ze smyczy.

– Imprezę? – samo to słowo sprawia, że krew zaczyna mi wrzeć.

Arthur Santini. Facet, który wisi mi solidną kasę, który miał czelność błagać o więcej czasu, przysięgając, że ledwo zipie, że jest pod kreską. A teraz co? Wystawna impreza?

Teraz, zamiast przynieść mi każdy pieprzony grosz, który mi się należy, przepieprza pieniądze – moje pieniądze – na jakąś pokazówkę, na imprezę, na którą absolutnie nie ma prawa go być stać?

Czuję, jak w żyłach rozlewa się czysta, gęsta wściekłość.

Leo na moment przenosi wzrok na rudowłosą, potem z powrotem na mnie. Twarz ma spokojną, niewzruszoną. Leo to nie tylko moja prawa ręka; to mój cień. Kotwica w tym popierdolonym świecie. Jeśli mam komukolwiek zaufać własne życie, to właśnie jego dłoń.

– Będzie z tego niezły cyrk – zaczyna, ostrożnie dobierając słowa, ale bez wahania.

– Chodzi fama, że na liście gości jest Robert Solas.

To nazwisko zawisa w powietrzu jak nabity, odbezpieczony pistolet.

Moja szczęka znowu się napina, w piersi zapala się iskrą irytacja. Solas – człowiek wpływów, taki, co robi z byle kogo króla, jeśli mu się opłaca. A dla mnie? Robert Solas to wróg. Człowiek, którego nienawidzę każdą cholerą włókienka w swoim ciele. Santini nie tylko robi imprezę. On się ustawia. Dobiera sobie żmiję do stołu, dobija targu z moim wrogiem.

Wysuwam się z rudzielca nagle, szorstko, zostawiając ją z urwanym oddechem i zdezorientowanym spojrzeniem. Cała moja uwaga skupia się teraz na Leo i tym, co mi właśnie przyniósł.

Dziewczyna spogląda na mnie niepewnie, jakby czekała na wyjaśnienie, ale ją ignoruję. Przyjemność właśnie umarła. Zastąpiła ją zemsta. I nic, absolutnie nic, nie stanie mi na drodze, dopóki nie dostanę tego, czego chcę.

– Szykuj się. Wbijamy się na tę imprezę – mówię lodowatym tonem, krótko, ostro, jak rozkaz, przy którym nie ma miejsca na pytania.

Leo ani przez sekundę się nie waha. Skinienie głową – szybkie, konkretne – i znika. Drzwi zamykają się za nim cichym kliknięciem.

Odwracam się do rudowłosej, rozciągniętej na moim łóżku. Ogień, który jeszcze chwilę temu palił się we mnie, zagasł. Został tylko żar wściekłości, który teraz przejmuje kontrolę nad moimi myślami.

Pożądanie staje się wspomnieniem. Blednie, schodzi gdzieś na dalszy plan, rozmywa się, ustępując miejsca jednemu imieniu, które dudni mi w głowie jak strzał ostrzegawczy:

Arthur Santini.

Skurwysyn myśli, że może sobie beztrosko błyszczeć kasą, której nie ma – kasą, która należy do mnie – przed Solasem i jego elitarną świnkarnią? Zaciskam szczękę tak mocno, że aż mnie boli. W głowie wirują scenariusze, możliwości, ścieżki, którymi mogę go dopaść. To nie jest zwykła impreza. To ruch na szachownicy. Demonstracja siły.

Ale w tę grę można grać we dwóch.

Wciągam koszulę, ruchy mam szybkie, precyzyjne, jakbym zakładał zbroję. Myślami jestem już gdzie indziej. W noc, która właśnie przede mną stoi otworem. Santini jeszcze o tym nie wie, ale zamienię jego mały spektakl w scenę dla własnego przedstawienia.

Takiego, którego nie zapomni do końca swojego żałosnego życia.