Żona dla Nico Vescari

CIASTKO

Zawsze byłam wojowniczką. Już w dzieciństwie odpowiadałam prześladowcom pięściami. Zawsze kochałam przemoc, pragnęłam jej i robiłam wszystko, żeby mieć okazję kogoś uderzyć.

Nic dziwnego, że teraz zarabiam na obijaniu ludzi. Nic dziwnego, że jestem w tym cholernie dobra.

— Imię? — szydzi gruby, łysy facet, cedząc słowa przez gęsty dym z cygara.

— Belva — mówię, poprawiając torbę; wszystkie moje graty brzęczą o siebie.

Wpisuje moje imię do księgi, podnosi wzrok i powoli przesuwa nim po mojej sylwetce.

Parska.

— Coś nie tak?

— Jesteś pewna, że chcesz walczyć, dziewczynko? — Jego meksykański akcent jest gęsty i kpiący.

Gdyby nie to, że nauczyłam się puszczać mimo uszu docinki o mój wzrost, ten tłuścioch już jadłby moje pięści.

Ale jak jest, wolę, żeby mówiła za mnie robota.

— Płacą ci za gadanie?

Charkocze śmiechem. — Wychodzisz przeciwko Żelaznym Pięściom. Mam nadzieję, że wybrałaś już trumnę. To będzie twój pogrzeb.

— Ależ, kurwa, się boję.

Odchodzę od stołu akurat w chwili, gdy on podnosi mikrofon i wrzeszczy do niego:

— Dzisiejsza walka! Przed nami bezwzględna i ukochana przez wszystkich Żelazne Pięści!

Z drugiego rogu ringu wychodzi masywna kobieta w czerni, z ciasno zaplecionymi warkoczami. Rządzi tłumem samymi pięściami, a ci dostają szału; ich żądza krwi wzbija się aż pod sufit.

Nawet na mnie nie zerka, kiedy wchodzi do ringu, a jej mięśnie falują w świetle reflektorów.

— A naszą mistrzynię wyzywa… z ulic… kurwa, nie wiem. Przywitajcie Belvę!

Tłum milknie, ktoś kaszle.

— To jakiś żart? — słyszę głos za sobą na trybunach.

— Jest, kurwa, za mała — mówi ktoś inny.

— Żelazne Pięści zje ją żywcem.

— OBSTAWIAĆ, LUDZIE!

Rzucam torbę obok ringu. Zdejmuję bluzę z kapturem, wciskam luźne kosmyki włosów do kucyka, poprawiam maskę, która zawsze zakrywa mi twarz, i naciągam rękawice bokserskie.

— Nie mam całej, kurwa, nocy, księżniczko. — Żelazne Pięści opiera się o liny, z kpiącym uśmieszkiem.

— Na szczęście nie potrzebuję całej, kurwa, nocy — odcinam się i wślizguję do ringu.

— Widzę, że mała dziewczynka ma wielką gębę. Nie mogę się doczekać, aż ją rozwalę.

Dzwonek rozbrzmiewa.

Żelazne Pięści nie traci czasu i od razu przechodzi do ataku. Bije i kopie, a jej ciosy mijają mnie, kiedy robię uniki. Przy tych dzikich wymachach ma fatalną celność, ale z takimi mięsiastymi łapami chyba wcale jej nie potrzeba.

Jeden trafiony cios może rozłupać mi czaszkę.

Trzymam się więc od niej z daleka, lekka na nogach, a wszystkie napięte, smukłe mięśnie mojego ciała buczą od adrenaliny. Jak powiedziałby Luca: „Najpierw przestudiuj przeciwnika, Ciastko. Nie rzucaj się do walki na ślepo”.

— Przestań tańczyć i walcz! — warczy Żelazne Pięści, pudłując o włos od mojego oka.

Tłum wokół nas dziczeje, domaga się mojej krwi, wrzeszczy, żeby mistrzyni skręciła mi kark.

Unikam jeszcze kilku śmiertelnych ciosów, aż wreszcie jestem zadowolona z tego, co wiem o przeciwniczce. Nabieram powietrza, zapieram się stopami i uderzam w lukę.

Jest szybka, ale ciągnie nogami; nie ma celu, za to ma moc, i zostawia lewą stronę zbyt cholernie odsłoniętą.

Moja pięść trafia w ciało pod jej szczęką z obrzydliwym trzaskiem, który zdaje się wibrować w całym ringu.

Głowa Żelaznych Pięści odskakuje do tyłu, oczy zachodzą jej do góry i pada jak wielki głaz.

Cisza zapada natychmiast, ogłuszająca. Ludzie podrywają się z miejsc, a poza światłami widzę twarz tego tłuściocha — białą jak kartka.

Nie docenił mnie. Błąd nowicjusza.

Z szerokim, triumfalnym uśmiechem wykonuję kpiący ukłon w stronę publiczności i zeskakuję z górnej liny na ziemię.

Ocknąwszy się, drań chwyta mikrofon. — To była ostatnia walka dzisiejszej nocy, kochani. Co za niewiarygodny zwrot akcji.

Powietrze nagle rozdziera oburzenie, ale gówno mnie to obchodzi. Teraz tylko zgarnąć kasę i się ulotnić.

Upycham swoje rzeczy do torby, podczas gdy wynoszą nieprzytomną Żelazne Pięści. Wystarczył jeden cios. Dosłownie.

Jakaż z niej, kurwa, żałosna mistrzyni.

Niespiesznie podchodzę do stołu, przy którym gruby facet zajęty jest liczeniem pieniędzy i rozdawaniem ich zwycięzcom — sprzątaczowi i jakiemuś pieprzonemu pijakowi.

Czekam, aż skończy, po czym wyciągam dłoń. A ten drań ma jeszcze czelność patrzeć na mnie tak, jakby nigdy wcześniej mnie nie widział.

— Nie pogrywaj ze mną — ostrzegam.

Wzrusza ramionami.

— Walka skończyła się za wcześnie. Nic ci się nie należy.

— Pokonałam twojego mistrza — syczę. — Należy mi się połowa.

— Nie powiedziałaś mi, że umiesz się bić. Wygrałaś pod fałszywym pretekstem. Spadaj, Belinda.

Fałszywym pretekstem?

Mój gniew zapala się błyskawicznie jak zapałka. Pieprzony drań.

— Belva. — Zaciskam pięści. Zanim zdążę się na niego rzucić, pojawiają się przy mnie dwa cienie. Silne dłonie zaciskają się na moich łokciach i odrywają mnie od ziemi.

— Skurwysyn! — wrzeszczę, bezradnie przebierając nogami w powietrzu. — Lepiej zacznij odliczać swoje pierdolone dni!

Wyrzucają mnie jak szmacianą lalkę, a drzwi trzaskają mi przed nosem. Podnoszę się bez zbędnego zamieszania. Dorastanie na ulicy i ciągłe bójki nauczyły mnie paru rzeczy. Więc wiem, jak najlepiej obchodzić się ze złodziejami.

Czekam.

Dziesięć minut. Dwadzieścia. Wystarczająco długo, żeby pomyśleli, że sobie poszłam, a potem otwieram zamek wytrychem i wchodzę z powrotem do środka, upewniając się, że maska nadal zasłania mi twarz.

Po drodze zauważyłam tylne biuro i teraz szybko kieruję się właśnie tam.

Zamki ustępują bez problemu i po minucie wyciągam z ich sejfu swoją część, nic ponad to. Nie zasługują na moją przyzwoitość, ale nie jestem złodziejką.

Wychodzę i właśnie mam zamknąć za sobą drzwi, kiedy obok mnie przemyka inny facet i wchodzi do środka. Nie zwraca na mnie najmniejszej uwagi, a mnie to nie obchodzi.

Biorąc pod uwagę ich dotychczasowe zagrywki, zakładam, że jemu pewnie też są coś winni.

Wzruszam ramionami i idę dalej. Jestem już prawie przy wyjściu, gdy powietrze rozdziera eksplozja strzałów.

Odwracam się gwałtownie i z całym impetem wpadam na twardą ścianę ciepła i mięśni. Nasze torby spadają z głuchym łomotem i oboje rzucamy się, żeby je chwycić. Po chwili znowu się prostujemy i mierzymy się ostrożnym wzrokiem.

Ma na twarzy czarną maskę, a jego oczy są równie niespokojne jak moje — ciemne i ostre, oceniają mnie w mgnieniu oka.

Stoję twardo na swoim miejscu, gotowa uderzyć, jeśli tylko źle się poruszy.

Ale on tego nie robi. Jakby w ogóle nie uznał mnie za zagrożenie, odwraca wzrok i kieruje go ku przytłumionym głosom i strzałom dobiegającym z wąskiego korytarza.

Mruży oczy i bez słowa rusza w przeciwną stronę, a ja, choć nienawidzę obcych, podążam za nim. Okradł ich. Mogę postawić wszystkie swoje wygrane, że nie zamierza dać się złapać. Po kilku minutach kluczenia między cieniami wydostajemy się przez drzwi służbowe.

Mężczyzna nie traci czasu, dopada do ogrodzenia z drutu kolczastego i zaczyna się wspinać. Dołączam do niego w chwili, gdy drzwi za nami się otwierają.

— Tam są! — ktoś krzyczy, a te pieprzone suki zaczynają do nas strzelać.

Kule świszczą mi koło głowy, kiedy wspinam się za złodziejem na szczyt ogrodzenia. Ale gdy widzę długi skok w ciemność po drugiej stronie, nagle ostro hamuję.

Na samą myśl, że mogłabym roztrzaskać się o asfalt, zamieram w miejscu.

Jakby nie było dość źle, że mam do wyboru dać się podziurawić kulami albo skończyć jako rozjechana padlina, nieznajomy już szykuje się, by puścić się po drugiej stronie.

Kiedy zauważa, że się zatrzymałam, patrzy na mnie oczami płaskimi i ciemnymi jak nocne niebo za jego plecami. I przez ułamek sekundy myślę, że zepchnie mnie prosto wilkom.

Zamiast tego jego głos rozbrzmiewa zaskakująco nisko.

— Zaufaj mi.

Takie słowa pogrążyły już tylu ludzi. Musiałabym być idiotką, żeby choć próbować.

Ale wtedy wyciąga do mnie rękę, jakbyśmy byli przyjaciółmi.

Kolejna kula świszcze mi koło głowy i wzdycham.

To nie jest noc, w którą chciałabym skończyć jako rozjechana padlina. Ale jestem gotowa zaryzykować.

Chwytam jego dłoń w rękawiczce i pozwalam, by jego pewny uchwyt przeciągnął mnie na drugą stronę.

— Puść — mówi.

W kompletnym niedowierzaniu, że oddaję swoje życie w ręce obcego, puszczam ogrodzenie.

I, kurwa, nie ginę.

Opadam na dmuchane lądowisko i zaraz odbijam się z powrotem na nogi.

— O ja pierdolę.

Po drugiej stronie mężczyźni przeklinają i złorzeczą, a ich psy szczekają wściekle. Ale za nami nie ruszają.

Zerkam na nieznajomego, który właśnie uratował mi życie, serce wciąż dudni mi w uszach, i kiwam mu z wdzięcznością głową.

On odpowiada, unosząc dłoń, a ja przybijam mu dziwaczną piątkę. Jego spojrzenie zatrzymuje się na mnie o sekundę za długo, po czym cofa się o krok.

Salutuję mu dwoma palcami, poprawiam torbę i puszczam się biegiem. Ponad odgłosem własnych kroków słyszę jeszcze dudnienie jego ciężkich butów, gdy biegnie w przeciwną stronę.